In poesia decisivo è il silenzio.
Decisivo per il poeta, perché il silenzio è laddove germina la parola poetica;
decisivo per il lettore che, per rendere possibile l’ascolto, deve fare
silenzio e vuoto dentro di sé.
Così in questa raccolta di Ksenja
Laginja, Praticare la notte, edita
nel novembre 2015 da Giuliano Ladolfi Editore e introdotta da Gianni Priano, si
esplora - con una scrittura di grande duttilità
e morbidezza, fatta di versi rapidi e rapiti - una dimensione in cui il silenzio è raccontato
come una sfida alle possibilità delle parole, loro limite, ma anche loro vertigine d’impensabile, loro fondamento, loro origine, loro abisso.
Infatti, giacché “di silenzi non si muore/ ci si riempie”, questa
emozionante conclusione di una delle poesie della raccolta c’induce a pensare
il silenzio non come vuoto, di parole, di senso, di orizzonte comunicativo, ma
come luogo originario in cui la parola stessa è resa possibile, il luogo in cui
la parola può nascere e svilupparsi. Silenzio non solo come mancanza, dunque, ma
come nutrimento da cui la parola prende la forza per esistere, humus in cui germoglia e infine sboccia
nel canto.
Questa parola è fondata anche
sulla tenebra, spazio questo di un’intimità con il mistero, capace come il
silenzio di definire il nostro essere: “dove
il silenzio ci definisce/ e con esso, il buio.” “
“Praticare la notte” è dunque un “atto di fede”, modellare la buia sostanza di cui siamo fatti nel
profondo, dove quasi non giunge la luce della coscienza, essere in intimità con
la nostra ombra, privilegiare ciò che è fragile e buio, lo yin, il femminile,
il lunare, ma anche il terrestre.
Buio e silenzio sono dunque le
polarità che già a un primo ascolto colpiscono in queste poesie di Ksenja Laginja;
l’aspirazione della poetessa genovese è dunque per una parola appena
sussurrata, che ama la penombra, in cui le cose sono appena accennate, parola che
tende a una rarefazione estrema, all’essenzialità, alla misura e a un certo
pudore, “perché la bellezza va presa con
discrezione”.
Non parola onirica, sebbene parola notturna, non parola gridata ma parola lucida, meditata:
il poeta è testimone della forza che “silenzia/ ogni cosa: anche la poesia” e la
parola può raccontare di distanze, separazioni, solitudini, alludendo costantemente
al gorgo che inarrestabilmente la attrae e in cui sempre ricade: il silenzio, ancora una volta, che diventa, in questo libro profondamente notturno, un nume tutelare che sembra vegliare sulla
stessa assurdità del mondo. È un silenzio caldo, materno, che ci custodisce, ci
protegge dall’ insidia stessa delle parole, giacché esse possono colpirci “senza preavviso” come ”imbizzarrite annerite dalla guerra/
indurite dal tempo”.
Un’altra divinità è il vento. Che
ci chiama per nome, ci conosce, è il lontanissimo che ci accarezza e sempre
ritorna, l’unico che, nella poesia che chiude la raccolta, potrebbe “porre tregua /infine/ a quest’assenza.”
E abbiamo allora un altro termine
chiave per comprendere questa poesia: assenza.
Indubbiamente il silenzio è anche
assenza di parola, il buio mancanza di luce, ma s’intuisce qualcosa di diverso.
È la fine di un amore che viene
raccontata in alcune delle poesie più
belle di questa notevole raccolta, il dato biografico, però, è
solo il punto di partenza per un’indagine nella solitudine essenziale dell’essere umano.
Solo l’incontro con l’altro, o il suo sogno, però, permette alla poetessa di
comprendere se stessa; quando l’atto di “nutrire
l’abisso di te fino a sentirmi” è la magia che nell’amore compie chi sa
donare e donarsi. Atto necessario, dunque,
per acquistare consapevolezza di
sé. Altrove leggiamo della “cicatrice che
unisce le solitudini”, a sottolineare, con acutezza di diagnosi, come il legame fra gli esseri stia nelle loro
ferite comuni.
Si nota una grande concentrazione
di temi in questo libro, pur breve, una ricchezza espressiva non disgiunta
dalla sobrietà, una delicatezza di tono, la delicatezza di chi sa che un poeta
riesce appena con la sua opera a scalfire il silenzio, immergendosi nel buio
sintattico del linguaggio, palombaro, per osservare i suoi fondali e rimanerne
affascinato. Il suo canto cerca di descrivere questa fascinazione. Si tratta,
come ha intuito Ksenja Laginja, dell’apparizione del silenzio come evento
sacro.
Praticare la notte è un’opera elegante, essenziale, arricchita
anche dalle citazioni: William Shakespeare, Paul Valéry, Rainer Maria Rilke, Dylan
Thomas, fra gli altri, a intessere un dialogo attraverso i secoli, che si situa
nel cuore stesso di quella cosa che chiamiamo letteratura.
Citazioni stupende: fra tutte scelgo
quella posta in epigrafe, tratta dall’Enrico
V di Shakespeare: “Quando la tua anima è pronta, lo sono anche
le cose”.
In filigrana leggiamo quasi una
narrazione, è la “storia di un’anima”,
come la definisce nella postfazione Giulio Greco, ma anche un dialogo
intertestuale fra parole, fra concetti, che attraversano tutto il testo
conferendogli una circolarità da eterno ritorno.
Buio, silenzio, solitudine, assenza,
guerra (soprattutto con se stessi, mi pare), ma anche attesa, assedio e infine
l’ostinata ricerca di una tregua, ecco quelle che mi sembrano le stelle fisse
di questa raffinata costellazione poetica.
