Hotel Artaud all’alba

sabato 16 gennaio 2016

È  l’alba.

Tremila silenzi giacciono sventrati,

come palloni aerostatici rotti.

Silenzio dove ascolti gli Stati Uniti.

Silenzio dove ascolti il Giappone.

Silenzio dove ascolti la Colombia.

Silenzio dove ascolti la Romania.

Silenzio dove ascolti il Senegal.

Silenzio dove ascolti la Nuova Zelanda.

Silenzio dove ascolti Garcia Lorca

intonare un madrigale alla luna di Siviglia.

All’Hotel Artaud passo le mie notti,

vegliando sull’estasi di San Juan de la Cruz,

che mi ha donato questa penna d’alabastro

con cui scrivo la notte immensa  e la fragile alba.

Nomino la grande creola che mi visitò in sogno,

nomino il re senza corona che vive a San Francisco

e fa il barbone. E sogna.

Nomino la puledra che mi regalò Hemingway in sogno.

Nomino il gran gioco dell’esistenza come una festa lussureggiante.

Nomino il tempo che non passa e il tempo che si celebra.

All’Hotel Artaud non c’è altro che un dipinto,

che ritrae il mio volto scomposto in 17 urla

da Francis Bacon, pittore irlandese.

                                                                                                                                             Ettore Fobo

Questa poesia si trova in “Diario di Casoli" e  nelle edizioni romena e francese di  “Musiche per l’oblio”.