Due poesie di Gabriele Galloni

sabato 28 ottobre 2017

Le case bianche a perdita

d’occhio, le cancellate

arrugginite. A sfondo

di cartone, sfrondate

chiome di nubi simulano

l’estate del mondo.

*

Guardammo a lungo in mezzo al crepitare

del falò i tuoi quaderni che bruciavano,

la carta farsi fumo, farsi aria

irrespirabile: più della storia

tra quelle pagine. Sentimmo urlare

il tuo nome, poi il mio. Ci richiamavano

al silenzio da un oltretomba a caso.

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da “Slittamenti”- Gabriele Galloni - Augh-Alter Ego edizioni– luglio 2017

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Segnalo questa interessante raccolta,  “Slittamenti”, di Gabriele Galloni,  poeta di soli 22 anni ma già dotato di una precisa visione poetica e di una tecnica di buon  livello. Le due poesie  sopra riportate  sono un esempio di questa poesia minimale e cristallina dove una parola centellinata si misura con i grandi temi dell’esistenza,  approfondisce una passione fresca per il paesaggio, soprattutto interiore, sviluppa con molto pudore una dimensione gnomica appena accennata e di per sé incantata: ” quasi ogni Messico/cerca una nuvola”.  

É una poesia  moderna,  in linea con ciò che si scrive oggi ma che mantiene una sua originalità di colloquio che avviene come fra intersoggettività segrete, a guisa  di controcanto che dà della vita una visione realistica ma non disincantata. Pare, infatti,  che Galloni opti per un reincanto del mondo, ma lo fa con leggerezza e senza  solennità, quasi senza crederci.  Non ci sono orpelli in questa poesia essenziale, dove,  però,  alla parola è restituita la sua centralità. Poesia che si ritrae nel suo darsi e si congela in attimi di perplessità quasi divinatoria: “Chiudi la porta; luglio/ è un corridoio in ombra; / i Suoi deserti a ognuno.”

Sono poesie che si leggono volentieri, in cui la periferia con le sue facciate scrostate è il luogo in cui si celebra il mistero del vivere; in cui gli specchi fanno paura perché, come in Borges citato, “moltiplicano il numero degli umani” e nulla trattengono e in cui la semplicità è al servizio di una dizione senza fronzoli, diretta e sicura eppure quasi reticente.

Ricorre spesso la parola deserto, come limite della città, come sua nemesi, non luogo dove essa termina e forse rivela la sua essenza; esso può trovarsi, infatti, oltre un muretto scalcinato che segna il confine senza saperlo. Anche la Storia umana è solo un sibilo che si srotola via sempre più distante. Tutto pare scritto in un soffio, come il fuoco di un fiammifero che illumina per un istante poi subito si spegne. Il libro è edito da Augh – Alter Ego edizioni e ha un’introduzione del poeta Antonio Veneziani.

Strofe per dopodomani e altre poesie – Durs Grünbein

sabato 7 ottobre 2017

Quella del poeta tedesco Durs Grünbein è una poesia densa, di luoghi, oggetti, in cui la storia collettiva e quella individuale trovano il loro equilibrio, e tutto è mescolato in un verso pulsante di questa natura magmatica. È la vita, tradotta in lirica, con il suo caos, che spinge l’inchiostro a tracciare i suoi vortici. Mi pare in definitiva una poesia assai realistica che racconta con precisione e oggettività la vicenda umana, senza lasciare troppo spazio ai sogni ma questo può essere anche il suo limite. Altro limite di questa pur bella raccolta, tradotta da Anna Maria Carpi, nel 2011 per Einaudi, è la mancanza di una poesia simbolo, di una vera e propria hit per usare un linguaggio radiofonico.

Il libro raccoglie due testi diversi dell’autore, Notte dichiarata e l’eponimo Strofe per dopodomani. Se devo scegliere dei versi per sintetizzare questo percorso propendo per questi, dalla poesia Panini osceni:

“È vero,  no? che risparmiava i nervi pensarsi come

 comparsa

che recita il film muto Storia. Il titolo? «Tempi

moderni»”

Comparse in questo film della Storia è un bel modo di dire la marginalità di noi spettatori senza molta sostanza, schiacciati sotto il peso dell’irrilevanza politica e dell’insignificanza esistenziale.  Molto bella, asciutta ed essenziale, la poesia dedicata al nonno macellaio, una delle più belle di questa raccolta corposa, sono oltre 200 pagine.

Ecco definita l’attività poetica nelle parole del poeta stesso: “pesca di voci, magia di sillabe, ars magna stile/superelaborato/ “ e più avanti “filo d’Arianna  al buio di aporie”.  Essa “cospira con gli astri” ed è la “ miglior guida al momento dell’esodo da questa/ notte umana”. Duplicità della poesia, attività inutile e velleitaria “ perché se anche prende il volo, un verso subito atterra. ”e che si rivela infine soltanto una debole dichiarazione d’esistenza: “ ma che c’è nelle sillabe se non io sono, io sono?”

Grünbein è nato a Dresda, perciò fino al 1989, anno della caduta del Muro di Berlino, apparteneva all’ ex DDR. Tutto il libro è attraversato come un fremito da questa realtà politica, specie nella poesia Notte dichiarata e in Panini osceni. L’ideologia comunista, nella sua condanna di orizzonti trascendentali, è stigmatizzata in questi versi memorabili: “Bidoni d’immondizia, campane proletarie, invitavano/a pensare alla materia/per la quale ognuno andava  ogni giorno al turno di lavoro. E alla fine solo lordura./ O piuttosto ideologia che là sfondava spazi e tempi.”

Il mondo della produzione, delle Tecnica, della materia bruta è un mostro che costringe gli uomini al servaggio, a chinare il capo contro un’implacabile Necessità, l’Ananke dei greci, che,  però,  a differenza di questa,  vota gli uomini alla più cieca dismisura.  Questa realtà è spesso stigmatizzata in versi di amara consapevolezza, dove perfino Berlino è definita un “ mostro”.

Grünbein esplora anche il tema dell’amore, con un tono spesso sommesso e nostalgico esamina la radiosa bellezza  degli amplessi, la tenerezza di una frase, arrivando a constatare amaramente che una reale consolazione è impossibile.

Strofe per dopodomani e altre poesie  è un ottimo libro di una poesia scaltra, elaborata dove l’occhio realistico di Grünbein ci permette di comprendere meglio il nostro spaesamento di spettatori davanti a quest’incubo chiamato Storia.

È morto Pierluigi Cappello

lunedì 2 ottobre 2017

Ho appena appreso con sgomento della morte di Pierluigi Cappello, ieri primo ottobre. Perdita enorme per la poesia italiana. Ogni altra considerazione al momento mi sembra inutile.