Nihil ergo sum

sabato 9 aprile 2011

Chi sono? Domanda il cui senso è solo nella tristezza scimmiesca che essa suscita in chi se la la pone, cioè in tutti, mettiamola così, ciascuno è roso dall’interno da questa insicurezza ontologica originaria. Sappiamo bene infatti, nell’ inquietante profondità di noi stessi, di essere niente, perché illudersi dunque di avere in sé una fantomatica sostanza, essenza, da conoscere? Senza contare che questa domanda presuppone un sé stabilito, definitivo, e non quella fluttuazione di cui consiste in realtà l’attività psichica. Chi sono? ha una durata inquietante. La sua eco è derisoria sempre, la sua risposta una dichiarazione di disfatta, il suo enigma ha la stoffa di un Arlecchino demente.

Troppo, infatti, su tutte le velleità d’esistenza risuona la violentissima constatazione del nulla o se non altro riecheggia l’intuizione di un se stesso indicibile, non lo scarto etichettato di una grossa multinazionale dell’identità, ma forse proprio un nulla in nostro possesso, da plasmare: noi stessi, la nostra più privata creazione.

Tuttavia tutti si agitano, e cercano espressione, si manifestano, gridano la loro esistenza ai quattro miserabili venti, e ogni tanto si chiedono: Chi sono? E ai migliori, ne sono certo, gli si ghiaccia il sangue nelle vene. Però poi tutto fugge inesorabile, si perde nel gran flusso delle motivazioni, dei narcisismi privati o collettivi, e questa arida colpevolezza diventa un incubo passeggero. E’ la vita, così deve essere.

Ma noi non possiamo ignorare che anche sulla nostra ombra, che vorremo tenere celata, incombe la maledizione dello specchio, Chi sono? È un grido funebre, un’avvilita constatazione di smarrimento un poco cosmico, talvolta, chi non la conosce?

L’impossibilità di rispondere ci lacera tutti, da giovani, finché conosciamo o ci illudiamo di sapere bene la risposta, sappiamo o crediamo di sapere quali burattinai tirano le fila della nostra coscienza, fissiamo ovunque, nelle strade, nei film, nei libri, narcisisticamente noi stessi, eppure, fatalmente, la domanda continua a rimanere senza risposta, perché ciò che siamo è spesso una costruzione mentale, una fantasia, un modo di raccontarsela. E comunque al fondo di quell’ironia che chiamiamo noi stessi, l’amara o rassicurante consapevolezza del nulla, un nulla che quotidianamente siamo noi a tessere e plasmare e che quindi, inevitabilmente, c’incanta.

Chi si conosce unicamente come maschera, vive una piccola esperienza metafisica, dove la mistificazione permette il gioco delle apparenze e degli inganni di cui si consiste. Nessuna verità da dire, nessuna essenza da rivelare, chi sono? si rivela una domanda senza senso.

Invece, chi dice io sono io si condanna all’immobilità della pietra, alla staticità di Dio, del dio che è un “cadavere appeso”, perlomeno.